E' inutile girarci intorno: questo romanzo non mi è piaciuto granché. Calcolando che invece "Cecità" è uno dei miei libri preferiti, la delusione è stata forte.
Lo stile è quello tipico di Saramago, con la punteggiatura ridotta al minimo e nessuna distinzione tra discorso diretto e indiretto, ogni capitolo è un unico flusso di coscienza: non è una scrittura scorrevole, ma non mi ha dato particolarmente fastidio né allora né oggi. Il problema è che mentre su Cecità questa tecnica narrativa era al servizio di una trama incalzante, qui ci si perde in dettagli inutili e digressioni che rendono la vicenda priva di mordente. Due terzi del libro non sono che sono una lunga ed estenuante introduzione, poi pian piano le cose si smuovono fino ad arrivare ad un finale intensissimo, che però non riscatta la noia delle pagine precedenti.
La profondità delle riflessioni e l'impronta autoriale così caratteristica la rendono un'opera dall'indubbio valore artistico e letterario, è mancato però quel coinvolgimento che rende un libro memorabile: non ho mai provato il puro e semplice piacere di leggerlo. ( )

Inizio sorprendente, via via apre strade inedite a partire dal dato di fatto. Un po' sconcertante il finale che prende un ritmo un po' troppo serrato. Per percorrere l'obiettivo dell'indefinito, a mio avviso è stato caricato di troppi elementi di svolta, perde la verosimiglianza con la realtà che ha strettamente tenuto, anche se in precario equilibrio, fino all'inizio del finale. ( )