Non so se definirlo una delusione, però questo libro mi ha lasciato parecchie perplessità.
Ma andiamo per gradi: l'idea è indubbiamente suggestiva, un romanzo scritto dal triplice punto di vista di una scrittrice, della sua protagonista e di una sua lettrice; ognuna di loro ha una personalità ben distinta ed è immersa in una diversa epoca storica, ma i problemi che affrontano sono universali e convergono tutti sull'accettazione di sé e la ricerca della realizzazione personale.
Interessanti anche i vari rimandi e collegamenti, che contribuiscono a farci percepire il legame spirituale fra queste tre figure apparentemente così diverse.
Tutto perfetto quindi? Sì ma fin troppo, perchè quel che ci ritroviamo tra le mani è un esercizio intellettuale e non un romanzo vero e proprio. Ogni particolare è studiato a tavolino, ogni parola è calibrata per creare una certa impressione: insomma un'opera tutta cerebrale a cui mancano il pathos e la spontaneità. Perfino lo stile è privo di identità, affascinante ma a ben guardare non è altro che la prosa della Woolf riveduta e corretta.
In conclusione un libro con tante qualità ma freddo, che non è riuscito ad entrarmi nel cuore. ( )

In un gioco di specchi riflessi, appare e scompare ubiqua la figura femminile di Clarissa Dalloway, catturata dal romanzo di Virginia Wolf, e l’autore stesso si sostituisce abilmente alla penna della scrittrice, diventa egli stesso Virginia Wolf.
Ma la vera protagonista, in un universo di figure femminili contrastate e vitali, è Laura Brow, straziata dalla banalità di un matrimonio ordinario.
La normalità claustrofobia della sua vita ha però un’improvvisa sincope, un tempo discordante.
L’angustia che la pervade, alla vista della glassatura mal riuscita sulla torta preparata “amorevolmente” per il compleanno del marito, la induce, per ben due ore, ad infrangere gli schemi, provando un’evasione di cui nessuno dovrà sapere nulla.
Troverà rifugio all’Hotel Normandy, non per tradire, ma semplicemente per inabissarsi momentaneamente e sottrarsi alla sua vuota quotidianità.
Emerge amaramente l’impalpabilità, l’inconsistenza dei fili, delle relazioni che tessono la vita metropolitana.
La scrittura è scabra e di un grande nitore. ( )