Jose Antonio Millan

El subtítulo nos advierte sobre lo que vamos a encontrar en este libro. Va de cómo utilizar la coma, el punto y coma, el punto, los dos puntos, los puntos suspensivos... Hay que leerlo por curioso, entretenido, clarificador y divertido.

Me lo he leído por recomendación «previa» de una apuntadora del Rincón; gracias. Me lo «vendió» tan bien, que no pude hacer otra cosa que ir a comprarlo, casi siguiendo el mismo hilo de la conversación, en una de las mejores librerías de España: González Palencia.

Precisamente el verano pasado asistí a un curso dedicado al lenguaje administrativo en el que una parte estuvo dedicado a la puntuación. Fue divertido y puedo decir, entonces, que llueve sobre mojado. Además, para acabar la contextualización, también soy licenciado en Filología Española y nací en el mismo año que el autor.

Durante los días que ha durado la lectura me he encontrado en ocasiones pensando en «Perdón imposible», bien en general, bien sobre algo que en algún momento me ha llamado la atención. El disfrute ha ido más allá del momento lector.

Aseguro que los posibles lectores no se aburrirán y que no es un libro para especialistas ni puristas del lenguaje. Todo lo contrario.

La narración tiene un hilo conductor continuo que le da coherencia y que logra con el simple recurso de recordarnos, de vez en cuando, lo que hemos leído y lo que viene en capítulos posteriores; es decir, nos va recolocando por si acaso nos despistamos. Hay un montón de ejemplos sacados de Aldecoa, Delibes, Tomás Salvador (que me dio clase de Dialectología en Granada), Cervantes, Ferlosio, Max Aub, «El País», Internet o de correos electrónicos.

En la historia de la puntuación (incluso los espacios en blanco lo son) aparece, salpicando «Perdón imposible», Aldo Manuzio, de modo que esta obra se convierte en un modo fácil de saber qué supuso este impresor y editor veneciano para el diseño y la historia del libro actual y de la puntuación.

Desde la página 169 hasta la 172 incluye el «Índice de conceptos y de los principales nombres propios» (casi más largo el título que el propio índice); una breve herramienta que nos permite TENER EL LIBRO SIEMPRE A MANO para consultarlo.

En las páginas anteriores al índice hay una sucinta bibliografía para los viciosos de la puntuación. Finalmente, el libro se amplía: «Todas las referencias están recogidas en la página web que sirve de complemento a este libro http://perdonimposible.com (también se puede acceder desde http://jamillan.com/perdonimposible). Además, en ella he incluido otras informaciones, notas y documentación gráfica» (Prólogo, p. 16).

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Millán, José Antonio (1954-). Perdón imposible : guía para una puntuación más rica y consciente / José Antonio Millán. -- Barcelona : RBA, 2005. -- 172 p. ; 21 cm. -- Tít. de la cub.: Perdón, imposible. -- ISBN 84-7871-278-X

811.134.2'35… (altro)

Me lamentaba de que nunca se me hubiera cumplido el deseo de ver completo el proceso de un libro, desde que lo recibe el editor en calidad de manuscrito hasta que aparece en librerías, cuando encuentro, en un viejo armario, un "libro para niños" de José Antonio Millán (Madrid, 1954) con ilustraciones de Perico Pastor (La Seu d'Urgell, 1953). Enemiga de los libros para niños, leí éste con entusiasmo y con nostalgia, pues en él es claro que los libros ya no se hacen como se hacían y que, por lo tanto, mi viejo anhelo se ha convertido en una frustración irreparable.

Oía (en The Actors' Studio) a Spielberg contestar a una pregunta del público que sus personajes niños "se le dan bien" porque él no los trata como niños. Creo que es el caso de este volumen de Millán, titulado C. (El pequeño libro que aún no tenía nombre) y publicado en 1998 por el Círculo de Lectores en Madrid, pues yo, adulta de 57 años, lo leí con el interés y la curiosidad con la que lo leerán lectores mucho menores que yo. ¿Cuál es el asunto? Que C., el protagonista, no podía crecer, ya que no contenía sino dos frases: "Érase una vez..." y "Fin", cosa ésta que lo preocupaba al grado de darse a averiguar en una biblioteca el porqué. Así que emprende la búsqueda de sí mismo y adelantaré que el suyo es un final feliz.

La historia que cuenta me hizo recordar al doctor Samuel Johnson cuando dice que la sabiduría consiste no tanto en poseer el conocimiento absoluto como en saber buscar lo que uno no conoce; me hizo preguntarme si el libro de Millán era también para adultos o si yo tenía mente infantil a la Spielberg. Llevaba horas intentando leer a Nietzsche; a Vasari; a Sciascia sobre Pirandello sin avanzar; había vuelto a leer The Modern Movement, de Cyril Connolly, para dejar de estar sentada viendo el vacío sin tener del todo claro en qué consiste meditar cuando, de pronto, encontré y leí a Millán y volví a despertar. Ahora se lo debo a Millán, como en otra ocasión a una tela de araña que a mí, enemiga de los arácnidos, me maravilló. ¡Si puedo encontrar la belleza en la perfección de una telaraña, estoy viva! ¡Si puedo leer con interés un libro para niños, tengo la conciencia alerta! Es muy necesario toparse con vibraciones que te hagan sentir el peso y el volumen de tu existencia, y debes atreverte a confesar que en la mayoría de las situaciones no son los grandes episodios sino los pequeños acontecimientos los que te zarandearán de tu inercia y te devolverán a la vida e, incluso, a la capacidad de contemplación.

Alguna vez visité un sanatorio psiquiátrico y me escandalicé del estado de su biblioteca. No tenía sino libros técnicos y especializados que, comoquiera que sea, los pacientes difícilmente podrían leer y disfrutar. Mi desánimo fue tal que quise emprender la misión de crear una biblioteca para los internos pero, al comentárselo a un representante del personal, supe por qué mi sueño era imposible. "Apenas si se pueden concentrar", me dijo; "les da miedo internarse en la lectura, ya que sienten que se morirán en el intento".

Después de leer el libro de Millán, me atrevería a desafiar semejante comentario. No creo que haya mente, ni infantil ni enferma, incapaz de adentrarse en una lectura tan entretenida, moderna, divertida y didáctica como la que presenta C. De cualquier modo, me devolvió el deseo de organizar una biblioteca para el psiquiátrico y proponer un experimento a las autoridades: si nadie lee nada de ella en un mes, cerrarla; o, en el otro extremo, encerrarme a mí en el hospital por ilusa, por no tener los pies en la tierra, aun cuando estuviera capacitada para leer la totalidad del contenido de la biblioteca.

Es muy difícil escribir un libro para niños. Y es más difícil escribir un libro para niños que un lector adulto asimismo pueda disfrutar, por lo que C. resulta ser bastante excepcional.

Me llama la atención que, a pesar de haber sido un libro que en Europa hubiera despertado interés, pues cuenta con varias reediciones y reimpresiones en España y ha sido traducido a otras lenguas, no sea un libro que se consiga en México. Yo lo propondría para las famosas bibliotecas de aula, lo leería en voz alta en los kínderes y en los salones de té, y no creería en un lector adulto que, tras haberlo leído, comentara que el libro lo aburrió y no tuvo nada que enseñarle.

En pocas palabras, me da mucho gusto haber entrado en tan buen contacto con C.

Barbara Jacobs "dixit" (BABELIA, 11-03-2006) -y yo no tengo nada que añadir-.… (altro)