Una grande casa tra le dune di Martha’s Vineyard – il rifugio ideale per le vacanze estive della società più facoltosa del New England. Ma in questa casa non si tengono ricevimenti sontuosi, né si scambiano ovattate confidenze: si indicono semmai raccolte di fondi a sostegno delle più disparate iniziative insurrezionali e si combattono schermaglie degne di un pub all’ora di chiusura. Già, perché ad abitarla è il clan dei «fantastici Flanagan», stirpe irlandese emancipata da qualsiasi preoccupazione economica grazie alle sovvenzioni di un distante e temuto patriarca, magnate dei media. Circondati da cani di ogni taglia, Charlie Flanagan, donnaiolo fascinoso e sconsiderato, e la moglie, bella ereditiera di simpatie sovversive, conducono un ménage insieme crudele ed esilarante. Di crescere Collie e Bingo, i figli della coppia, si preoccupa lo zio Tom, il fratello di Charlie – perlomeno quando non è impegnato nell’addestramento dei piccioni o in qualche concitata rissa verbale. Ma i due non potrebbero essere più diversi: laddove Bingo è scapestrato e seduttivo, prodotto perfetto di un simile dressage, Collie, il narratore, è serio, sensibile e coscienzioso, e decisamente più attratto da ciò che il nonno rappresenta. Certo, la fascinazione di Collie per le ville in stile georgiano, i roseti ben tenuti, i mastini a guardia della proprietà lo espone al biasimo dei più stretti congiunti, ma lo rende anche l’unico plausibile erede dell’impero familiare. Sennonché, un giorno d’estate, tutto va in pezzi...

Funzionasse tutto come le prime ottanta pagine, questo libro non sarebbe forse una lettura strepitosa, ma di sicuro un esordio al di sopra della media. Il ritmo e i dialoghi di una commedia caustica ci introducono in una svitata famiglia irlandese – la scrittrice sembra pensare che uno registrato, sull’isola verde, sia impossibile trovarlo - trapiantata oltre Atlantico, alla quale i soldi consentono una vita deboscia e fissazioni. Il cambio di registro è come se tagliasse le gambe al racconto e le restanti quasi trecento facciate trascinano il lettore verso una fine che non finisce. La lingua resta vivace e intessuta di battute, tanto da consentire di proseguire con una certa agilità malgrado la materia trattata si faccia inconsistente. Forse per questo l’autrice accumula di tutto e di più in una sorta di romanzo di (non) formazione che vaga alla ricerca di se stesso anche fuori dagli Stati Uniti con un paio di episodi, specie quello in Salvador, fiacchi in modo particolare. Non aiuta neppure il fatto che i personaggi siano, a partire dal protagonista, uno più antipatico dell’altro: una madre isterica, un padre ubriacone e uno zio petulante allevatore di piccioni, solo per citare i principali, sono funzionali all’umorismo nero iniziale, ma tendono a diventare, con il procedere della storia, macchiette sempre più difficili da sopportare. ( )