Del lavoro ci sono i materiali, le cose - che l'autore tanto amava - gli abiti e le dinamiche di potere che inevitabilmente sfociano nel politico ("maledetti democristiani"), il marketing e la superficie, nel linguaggio, nei rapporti e, di nuovo, nelle cose. Di sé ci sono la depressione, la solitudine, la lucidità, la distanza e la differenza da quasi tutto e tutti, il disprezzo e il rancore (per molti), il rispetto e l'amicizia (per pochi). C'è un peso familiare, tipicamente italiano, che sarebbe piaciuto leggere più approfondito, ma è come se Trevisan in certi momenti raddrizzasse la barra e si/ci dicesse "torniamo al lavoro", che poi è l'oggetto del libro (del resto, di famiglia e madri ha già scritto assai in Il ponte). Un libro che divora e ingloba, che per la mole genera anche facilmente assuefazione e può ispirare (ammesso che si abbia un interesse per lo scrivere) "tic" di scrittura simili a quelli dell'autore. Per me è difficile non riconoscermi in questo eccezionale outsider della scrittura: le implicazioni con, come avrebbe scritto lui, il cosiddetto " mondo del lavoro" sono troppe (anche se non ho mai fatto un lavoro manuale). Mi pento di non averlo letto nel 2016, quando uscì, stupidamente intimorito (ma perché, poi?) dalla mole. Lo leggo ora, purtroppo postumo come il resto che ho letto e sto leggendo dell'autore. ( )