Elles sont comme des pensées trop douces, trop belles pour qu'on puisse les garder au chaud dans notre poitrine en prévision des longs mois d'hiver, il nous faut résigner à ce qu'elles nous quittent d'un bloc, en essaim, à l'instar de celles qui montent en moi quand je songe au fruit de mes entrailles bénies, pensées qui font miroiter mon cœur et me terrifient de joie, et que je dois chasser de mon sein, car il n'est déjà plus temps pour les rêves de paradis, je sens en moi la digue qui va se rompre, que je serai bientôt en proie à la délivrance, et je sais d'expérience que mes imaginations ne m'ont jamais valu rien de bon, non plus que mes souvenirs d'ailleurs, et j'ai moins que jamais le désir de devenir folle comme une perdrix en feu, piquée de travers dans mon chapeau, toute barbouillée du sang de leur religion, et finir saccagée d'avoir trop attendu d'ici-bas, en martyre de l'espoir, comme ça arrive dans les meilleures familles.