Il Bar Sport non è un pubblico esercizio. È un collettivo aperto, un continente, una galassia. Certo, ha i suoi pericoli. C'è il krapfen '67 che attende in agguato nella bacheca, con la sua crema micidiale come gorgonzola. C'è il caffè lungo alla tedesca, con la terribile schiumina da mare inquinato e il bacherozzo sul materassino. C'è l'Astuta Cassiera, che come resto delle vostre diecimila vi snocciolerà un sorriso, un non-ho-spiccioli, un Campari, tre biglietti del tram e duecentotrenta caramelle, quasi tutte al rabarbaro. C'è il tecnico di calcio ansioso di sapere se non vi spaventa che il Toro insidi la Vecchia Signora e che Rivera non abbia fondo atletico. E poi raffiche di flipper, whisky annacquati, attaccabottoni a presa rapida, schedine a mezzo col sistemino sicuro, pescatori che mimano e non si capisce se è Moby Dick o una domenica sul Marecchia, e il nonno che dice ma voli l'avete mai visto Coppi sulla bicicletta, e il play boy che dice ma voi l'avete mai vista la lattaia sula bicicletta, e il poveretto che dice ma voi l'avete vista la mia bicicletta, era qui davanti u momento fa. Comunque, vale la pena di fare un salto dentro.