Il giorno seguente non morì nessuno: già l'incipit è un capolavoro e ci annuncia la genialata tramite la quale Saramago può parlare della nostra umanità partendo da una situazione estremamente improbabile. È come un ricercatore che, lavorando su un modello matematico, arriva a dimostrare qualche legge dell'universo.

E cosa ci dimostra mai Saramago? Lo scrittore portoghese ci mostra come, sebbene la morte sia da sempre cruccio dell'essere umano, la sua improvvisa assenza faccia sorgere nuovi e impellenti interrogativi. Alcuni di questi sono di ordine, per così dire, pratico: cosa fare di tutti questi vecchi allettati e moribondi, ma incapaci di congedarsi dalla vita? Altri interrogativi, invece, riguardano, per esempio, le religioni, che erano nate proprio per alleviare la paura della morte.

Come se la cavano gli umani? Da umani: in qualche modo ci si arrangia. I filosofi cercano di tirar fuori una nuova filosofia, la Chiesa si appella agli imperscrutabili disegni di Dio, la politica si accorda con la maphia per il lavoro sporco... Insomma, si tira avanti.

Peccato, però, che la morte – con la “m” minuscola, non la Morte, l'assoluto che la mente umana non può concepire – decida di riprendere le sue usuali mansioni. Tramite misteriose lettere viola, che avviseranno per tempo il prossimo defunto, in modo che possa sistemare i suoi affari e salutare i suoi affetti.

[Video sul blog de La Lettera Viola dei Legittimo Brigantaggio]

Lungi dall'essere contenti del gentile preavviso, gli esseri umani si daranno alla pazza gioia per il tempo loro rimanente, infischiandosene di affari e affetti. Probabilmente la morte se ne dorrebbe se non avesse a che fare con una lettera che non vuole saperne di arrivare a destinazione...

Saramago ha uno stile superbo e ribelle, visto che rifiuta diversi segni di punteggiatura e scrive lunghi periodi, piuttosto malvisti di questi tempi. A questo proposito, ho trovato particolarmente efficace la mancanza di virgolette o accapo nei discorsi diretti: rende fisicamente impossibile allontanarsi dal romanzo finché il dialogo non è finito e dà proprio l'idea dello scambio di battute diretto, immediato.

In chiusura, non posso che dire qualcosa sull'ironia di Saramago. Mi ha fatto ridere in diversi passaggi: ridere della morte, degli esseri umani e quindi di me stessa. Allo stesso tempo mi ha fatto intristire per quegli aspetti dell'essere umani che poco ci piacciono e ancor meno ricordiamo (perlomeno coloro che ne sono consapevoli). ( )

Questa volta Saramago intinge la penna in un calamaio scuro, molto denso; il risultato è un testo gotico, che impegna il lettore. Poche virgole, praticamente nessun capoverso. Un libro difficile che sottende alla complessità della protagonista. Morte, senza articolo come vuole lui, o meglio lei. Libro, o meglio racconto, che si può scindere, idealmente, in due parti. Nel primo la morte decide di sospendere l’attività per un periodo. Nessun muoia, il sogno dell’umanità. Esplodono, però, i problemi sociali, i calcoli contributivi per le pensioni, il sovraffollamento degli ospedali, i vecchi da accudire, i consumi alimentari. E la malavita si organizza per trovare, nell’ambito della nuova realtà, nuove modalità di business. Se lo sapesse Saviano si fonderebbe come sa fare, come un avvoltoio, che attende la morte degli altri. Poi morte decide di tornare al suo lavoro, ma con un sistema diverso. Preavvisa, con una lettera viola. Non riesce, però, ad inviare una lettera, una sola, ad un violinista. Morte non può fare il proprio mestiere. E conosce l’uomo, arrivando al punto da innamorarsene. Ci dormirà insieme; ma non è un problema di trama. Ma di modalità. Saramago ha avuto il massimo riconoscimento per uno scrittore, il Nobel. E a mio avviso è uno dei maggiori interpreti della letteratura contemporanea. ( )

Rivendicazioni sindacali della morte, anzi, di una sòra nostra morte corporale che, dopo una vita (!!) di dedizione al lavoro, trova anche l'amore!
La cosa che più mi colpisce di questo romanzo, godibilissimo, è come Saramago riesca ad abbandonare del tutto il primo registro narrativo con cui accoglie il lettore, quello di una surreale burocraticità, per tuffarsi quasi in un'altra storia, appassionata e individuale: è come se un pesante sipario scendesse su una collettività sgomenta e impazzita per lasciare la scena ad una coppia unica e imprescindibile, sola contro tutto il mondo; mondo esteriore del quale non sappiamo più nulla: niente più ministri, capi di gabinetto, direttori della televisione e niente più maphia (spassosssima, come quando la Loren sui cartelloni era Sophia).