Quante cose possono essere impacchettate in un racconto? In questo, tantissime, e parliamo di una ventina di pagine.

La nostra protagonista, in depressione post partum, impossibilitata anche solo a sollevare un bicchiere dai suoi zelanti carcerieri familiari, e considerata dal marito più come una bestiola domestica che una persona, deve passare gran parte delle giornate in camera da letto, a fissare una vecchia carta da parati gialla e consunta. Cosa potrà mai andare storto?

La premessa è autobiografica: l'autrice soffrì di depressione post partum, e parliamo di un'epoca in cui la cura delle malattie mentali era cosa pressoché sconosciuta, anzi, in cui le malattie mentali in sé erano ancora considerati poco più che fantasie dei pazienti (cosa non proprio terminata, purtroppo).

Non solo, il trattamento a cui venne sottoposta la Gilman, e a cui il racconto fa probabilmente riferimento, era la Weir Mitchell Rest Cure (dallo psicologo che la mise in pratica) a base di avventure nella natura per gli uomini (non malati, ma solo "rammolliti" e quindi bisognosi di riprendere in mando la loro virilità) e di riposo assoluto chiuse in casa per donne, incluso il divieto di sforzarsi dal punto di vista mentale, scrivendo o dipingendo etc. (per calmare i loro spiriti "sovraeccitati" e ricordare loro che, se fossero rimaste in casa come tutte le brave mogli, in primo luogo non si sarebbero ammalate...).

E cosa si può pensare di peggio, per una mente già instabile e frustrata, di lunghe, lunghissime ore da passare chiuse in una stanza, senza nulla da fare che non mangiare, fissare il muro, mangiare, fissare il muro, mangiare, fissare il muro... ( )