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Déjà, à Sarajevo, ça n’avait pas été glorieux. Un coup de fil, un matin : « Tu pars en Bosnie.» Trois-quarts d’heure pour faire mon sac. Attente pendant une semaine à Zagreb : il n’y a pas de place dans l’avion-navette de l’ONU. Palace vide, Noël, bruits et lumières du tramway la nuit. Pianiste pour moi tout seul, musiques de merde, plats en sauce. Une pigiste de l’AFP : «Il tombe deux mille obus par jour sur Sarajevo. [...]