Euh… C’est quoi cette nouvelle ? Aucun intérêt, rien. Rien de l’ironie qui est tellement délicieuse chez Wilde, rien de son dandisme exaspérant. peut-être que dans un recueil de nouvelles ce texte passerait comme une erreur de parcours, mais publié seul ainsi, je m’interroge sur son intérêt et son sens. Est-ce un véritable souvenir de son voyage en Australie, mais alors quel est l’intérêt de cette scène de chasse. On est bien loin des souvenirs virils et brûlants de soleil d’Hemingway ou des observations sagaces de Gheerbrant.
J’attendais une petite distraction wildienne, j’ai eu une vingtaine de pages qui ne me laisseront aucun souvenir.