Recensendo il numero sette a novembre avevo scritto che rispetto al numero sei, letto a gennaio, nulla è più, né sarà più, come prima. Senza nemmeno immaginare l’incredibile sorpresa che la fine dell’anno avrebbe riservato a mamma, mettendomi nel disorientamento più assoluto. Continuo a leggere, ma con un enorme sforzo nel cercare di tenere l’equilibrio, non solo non è semplice, no, è impossibile. E in questa finzione la complessità della struttura narrativa del lavoro di Bill Willingham non aiuta, anzi disorienta ulteriormente, più passa il tempo, più le storie diventano un crocevia di vite, di fatti che vanno messi a posto. E anche in questo numero in cui Mosca diventa un condottiero ho difficoltà a ritrovare la bussola, mentre la cosa è sempre più chiara. Prima devo completare la collezione e poi decidere di immergermi in questa lettura senza pause. Ma già l’avevo detto. ( )