Ho cominciato questo libro sapendo bene di addentrarmi nel territorio per me ostico e quasi inesplorato del postmodernismo, con la frammentazione della realtà, la dissoluzione di ogni unità di tempo e luogo, e il simbolismo. Tutte queste caratteristiche nel romanzo sono presenti al massimo grado e anzi addirittura esasperate: ciascun capitolo ha solitamente cinque o sei sottosezioni, ognuna delle quali è un piccolo tassello di un puzzle che ci auguriamo di poter ricomporre, ma con la sensazione che alcuni pezzi siano stati volutamente nascosti dall'autore.
So che a molti piace essere trascinati dal fluire della storia senza sapere dove si andrà a parare, ma io decisamente non sono fra quelli. Dal mio punto di vista è un libro sconclusionato, in cui Wallace si è preccupato più di stupire e mettere in mostra il suo talento che di comunicare un messaggio. Di sicuro è un autore versatile, dato che riesce a passare con disinvoltura dallo stile epistolare al flusso di coscienza, al racconto fantastico o addirittura ai verbali delle riunioni; ma tutta questa abilità è fine a se stessa, non è al servizio di una storia e tantomeno dei personaggi, che sono eccentrici ed originali ma non hanno credibilità, sono rappresentazioni di qualche idea dello scrittore.
Non posso stroncare del tutto quest'opera, perchè ci sono dei momenti ben riusciti e perchè nonostante la confusione e la sensazione di smarrimento la lettura scorreva abbastanza velocemente: ma non mi ha lasciato nulla, non mi ha emozionato e di sicuro non mi è rimasta la voglia di approfondire questo autore. ( )

Libro nel complesso noioso, che non sono riuscito a capire.
Di divertente ho trovato solo la parte riguardante la descrizione iniziale di Vlad l'impalatore a cominciare dal suo nome.
Parole e frasi ripetute su se stesse alla faccia della grammatica italiana ed inglese.
Buona la traduzione, e le note del traduttore, che spiegano con chiarezza la differenza con l'equivalente termine italiano.
Forse lo stile dimostra la bravura e l'unicità dell'autore, peraltro morto suicida.
Non escudo che i suoi scritti siano stati rivalutati dopo questo tragico evento.
Però, reputo una perdita di tempo leggere seicento pagine di vicende senza senso, o che dimostrano il "non senso" dello stile di vita degli americani.
Da questo punto di vista meglio, anziché leggere, guardare qualche film di Moore o del tipo "American Beauty". ( )