Comprai questo libro, non troppo tempo fa, per il nome April, quello che Paola usa, congetture, su Paola di congetture quante se ne potrebbero fare. L’ho letto nel momento più difficile, mentre Paola è stata sospesa in un limbo tra questo mondo e quell’altro, con un dolore sempre al limite, una paura tremenda che non ce la facesse. E lei l’April nazionale, quella mia, ce l’ha fatta. Quando scrivo, mentre scrivo questa recensione, ancora non so, nessuna sa, che cosa è successo in quella capa. Quello che pare certo è che ce l’abbia fatta, è uscita da un incubo. Come è un problema che affronteremo in seguito. Grande Paola, grandissima, ti dedicherò io un racconto fantastico, scriverò una di quelle storie che mi tengo per me, solo per te. E passo al libro, è necessario dedicargli due righe. Ma due, veramente due, perché non merita di più. April è scomparsa e gli amici ed i familiari la cercano. Le congetture riguardano, chiaramente, le diverse ipotesi sul destino di April. Protagonista inconsapevole, alla fine si scopre che April è morta per un aborto; era incinta del fratello. Nel mezzo una storia che non appassiona mai, nonostante gli ingredienti scolastici per un lavoro decente ci fossero tutti. E Dublino, luogo del delitto, direbbero i giallisti da sola non fa un libro. E Banville non ha preso dai suoi illustrissimi predecessori. ( )

questo libro ha un che di particolare. l'ambientazione (freddo pioggia scuro nebbia e foschia) le persone perennemente stordite dall'alcool e sempre fumanti. la scrittura è tagliente secca senza la minima volontà di un esercizio di stile linguistico. è particolare e potrei dire decisamente diverso da tanti altri tipi di libri di questo genere. anche la storia è modesta ma quello che più mi ha attratto è stata la descrizione dei personaggi, quasi tutti delusi, trascinati dai problemi senza un futuro apparente. e quindi qui arriva l'abuso di sigarette di alcool . un non accettarsi in vita e ripararsi dietro un alibi,