Berlino Est anni Sessanta, il muro fatidico ancor fresco di cemento, il filo spinato, le sinistre torrette, le sagome emblematiche delle rovine annerite, il clima teso e vagamente irreale della guerra fredda. Un quadro di stampo espressionista, con geometrie improponibili, luci inattese, volti alterati da smorfie impercettibili. Ma basta voltar pagina e ci viene incontro lo sguardo caldo, fiducioso, ingenuo, appassionato di una donna che di questo clima ha sofferto tutti i rigori, che ha subito tutte le sconfitte e che tuttavia continua a credere nella vita e nell'amore. Si chiama Maria Morzeck, dice di non voler scrivere un romanzo, perché non ha bisogno di inventarsi nulla, basta raccontare quello che ha vissuto in prima persona. Ed è così che si sbriciolano, nel distacco di un racconto sottilmente umorale, con l'ottica di chi riesce sempre a riflettere su se stesso una salutare ironia, le molte illusioni di una donna costretta ad amare per vocazione, in tutta la sua debolezza, ipotetico 'coniglio' in un mondo di volpi e di rettili. Creatura fragile, immersa in una piccola realtà berlinese, in una quotidianità distratta, sembra raccogliere l'eredità viscerale di Fallada, di Tcholsky, ma con Manfred Bieler nessun riferimento è sufficiente; da Grimmelshausen a Günter Grass, gli echi della migliore tradizione tedesca del racconto satirico-psicologico si fanno a tratti sentire, per contribuire a dar vita a una delle opere più originali e più lucide della moderna letteratura germanica.