Gelée Royale: "Ich mache mir Sorgen, Albert, schreckliche Sorgen."

Georgy Porgy: Wenn ich auch weit davon entfernt bin, mein eigenes Lob singen zu wollen, so darf ich doch wohl sagen, dass ich mich in fast jeder Beziehung als eine ziemlich ausgereifte und abgerundete Persönlichkeit betrachte.

Genesis und Katastrophe: "Alles in bester Ordnung", sagte der Arzt.

Edward der Eroberer: Mit einem Geschirrtuch in der Hand trat Louisa aus der Küchentür an der Rückseite des Hauses in den kühlen Oktobersonnenschein hinaus.

Schwein: Vor langen Jahren begab es sich, dass in der Stadt New York ein reizender kleiner Junge zur Welt kam, dem die glücklichen Eltern den Namen Lexington gaben.

Der Weltmeister: Den ganzen Tag - das heisst, soweit die Kunden uns Zeit dazu liessen - hatten wir im Büro der Tankstelle am Tisch gehockt und die Rosinen präpariert.

Geschmack: Wir waren unser sechs beim Dinner an jenem Abend im Hause meines Freundes Mike Schofield in London: Mike, seine Frau und seine Tochter, meine Frau und ich sowie ein gewisser Richard Pratt.

Lammkeule: Das Zimmer war aufgeräumt und warm, die Vorhänge waren zugezogen, die beiden Tischlampen brannten - ihre und die vor dem leeren Sessel gegenüber.

Mann aus dem Süden: Die Bar des Hotels  wurde um sechs Uhr abends geöffnet, und da es gleich soweit war, beschloss ich, mir ein Bier zu holen und es zum Schwimmbecken mitzunehmen, wo ich in einem Liegestuhl die Abendsonne geniessen wollte.

Der Soldat: Es war eine jener schwarzen Nächte, in denen er zu wissen glaube, wie einem Blinden zumute sei.

Mein Herzblatt: Seit vielen Jahren bin ich gewohnt, ein Mittagsschläfchen zu halten.

Einsatz: Am Morgen des dritten Tages beruhigte sich das Meer.

Der rasende Foxley: Seit sechsunddreissig Jahren fahre ich fünfmal in der Woche mit dem Zug um acht Uhr zwölf in die Stadt.

Haut: In jenem Jahr - 1946 - wollte der Winter nicht weichen.

Gift: Es muss gegen Mitternacht gewesen sein, als ich nach Hause fuhr.

Der Wunsch: Der Junge strich zufällig mit der Hand über sein Bein, und dabei geriet er an die verschorfte Stelle auf der Kniescheibe.

Hals: Als vor etwa acht Jahren der alte Sir William Turton starb und sein Sohn Basil nicht nur den Titel, sondern auch die Turton Press erbte, wurden, wie ich mich erinnere, in der Fleet Street zahlreiche Wetten abgeschlossen, wie lange es dauern würde, bis eine hübsche junge Frau den kleinen Burschen überzeugt hätte, dass sie sich um ihn kümmern müsse.

Der Lautforscher: Es war ein warmer Sommerabend.

Nunc Dimittis: Es ist fast Mitternacht, und wenn ich jetzt nicht darangehe, diese Geschichte niederzuschreiben, werde ich es nie tun.

Der grosse automatische Grammatisator: Ach, da sind Sie ja, Knipe, mein Junge.