Lo spunto è intrigante e pazienza se i lettori cattolici se ne risentono (ma non perché si parla di Gesù, nooo…): il depresso, egomaniaco Karl Glogauer si fa trasferire con la macchina del tempo in Palestina per assistere alla passione di Cristo e finisce per prenderne il posto (o essere Lui?) dando così sfogo al suo latente esibizionismo. Il problema è lo svolgimento: se la prima parte, che fa scorrere in parallelo i due piani temporali, è ben strutturata, la seconda – quella che parafrasa i Vangeli con il protagonista nel ruolo del profeta – subisce un’accelerazione ingiustificata. Non è il fatto che si conosca in anticipo la conclusione – per i più distratti, è scritta a chiare lettere in quarta di copertina – a raffreddare gli entusiasmi, ma la presenza di una serie di spunti e di passaggi che, non fossero rimasti soli in abbozzo, avrebbero potuto condurre a una maggiore pienezza della trama. Parlando invece di ciò che è e non di quel che avrebbe potuto essere, il libro si legge in ogni caso con piacere e in poco tempo (troppo poco, per l’appunto) perché, anche sapendo dove si va a parare, c’è sempre la curiosità di scoprire come ci si arriva e le provocazioni, seppur non sempre centrate, rendono comunque il romanzo interessante. Però, nel complesso, il mio primo, tardivo incontro con Moorcock non è stato all’altezza delle aspettative e non solo per l’evidente paradosso temporale che lo svolgimento della storia propone – può darsi che all’autore non interessi, ma è lo stesso Glogauer a preoccuparsene nelle prime pagine. ( )